Por Marcos Gabriel Tragueta
As nuvens contam histórias que nenhum livro registra, porque seus capítulos nunca se repetem. São narrativas escritas em vapor, dissolvidas em ventos e sopradas ao acaso.
Quem ergue os olhos ao céu entra em contato com uma literatura ancestral, anterior aos homens, anterior às árvores, anterior até aos mares profundos: é a literatura móvel da água.
A água, essa viajante incansável, é a autora do espetáculo aéreo. Nada está nela parado; nada repousa; nada existe nela sem mudar. Ela obedece à antiga lição de Heráclito: panta rhei — tudo flui.
Se cada ser humano é um rio que tenta se lembrar de sua nascente, cada nuvem é uma memória provisória que o céu tolera por alguns instantes. A água sobe, dança, se desprende, se dissipa, retorna. Uma dramaturgia contínua, encenada em silêncio, mas nunca silenciosa.
A água está em constante diálogo com o tempo. Ela se desprende de si mesma para se tornar outra. Desiste da forma para abraçar a mudança. Ela é a mais sábia das substâncias, porque nunca luta contra o inevitável.
Quando as nuvens se formam, não o fazem por obediência a uma lei mecânica apenas, mas por uma estética natural: condensam-se em esculturas efêmeras, como se o mundo estivesse em permanente tentativa de se expressar. Aquilo que vemos acima de nossas cabeças é arte atmosférica, artesania do acaso, arquitetura do instante.
E então, a pareidolia, esse relicário psíquico, acende sua lâmpada. A mente, desejosa de sentido, começa a encontrar ali homens e mulheres, montanhas, animais, navios, rostos de gigantes, dragões adormecidos. As nuvens se tornam contadoras de estórias , mas a imaginação humana é a editora que publica suas narrativas invisíveis.
I. O nascimento silencioso das alturas
A água inicia sua jornada onde tudo começa: no chão. No lago que cintila, no rio que serpenteia, no oceano que pulsa como um coração planetário. Lá, sob o sol que vigia este mundo, ela evapora. Sobe como quem ascende, desprendendo-se do peso para buscar leveza.
O vapor não tem olhos, mas parece enxergar o caminho. Ele se move como se lembrasse de algo antigo. Talvez a própria água se recorde de que já foi nuvem incontáveis vezes. E como os seres humanos, que retornam às mesmas emoções, a água retorna às alturas, e lá se reinventa.
Paira, se acumula, se ajunta com outras partículas. Cada gota microscópica traz a memória de uma montanha derretida, de um rio que já viu guerras, de uma chuva que já alimentou florestas extintas. As nuvens são arquivos nômades: carregam dentro de si histórias que não contam, mas insinuam.
A temperatura, o vento, a pressão, dançam ao redor dela, modulando sua aparência. Por isso, as nuvens nunca são as mesmas, ainda que, pela força da ilusão, pareçam semelhantes. A cada segundo, perdem partes de si e ganham novas. São fragmentos de cosmos que se recombinam infinitamente.
É nessa dança que nasce a primeira narrativa:
a história da impermanência que toma forma
II. Heráclito sobrevoa os céus
Se Heráclito tivesse vivido de contemplar as nuvens ao invés dos rios, teria dito:
“Não se pode olhar duas vezes para a mesma nuvem.”
Porque a água suspensa é ainda mais mutável do que a água que corre.
Os rios mudam no ritmo da terra, mas as nuvens mudam no ritmo do céu.
E o ritmo do céu é mais rápido, mais inquieto, mais volátil.
A mudança é tão radical que nem percebemos.
O olhar humano é lento; a transformação da nuvem é veloz.
Quando achamos que contemplamos uma forma estável, a forma já se foi.
Nuvem alguma sustenta sua própria existência.
Ela só existe por um acordo temporário entre forças:
o calor que a sustenta,
a umidade que a reúne,
o vento que a desloca,
a gravidade que a ameaça.
É como se estivesse sempre em negociação com o universo, e o universo nunca assinasse contrato nenhum.
Heráclito nos ensinou que o mundo não é feito de coisas, mas de processos.
As nuvens são a tradução visual dessa filosofia.
Elas mostram, com elegância silenciosa, que tudo está em movimento,
que tudo se desfaz,
que tudo se transforma.
O céu é um quadro que se apaga enquanto é pintado.
E a nuvem é o artista e a arte ao mesmo tempo.
III. As formas que o vento inventa
As nuvens assumem formas que não escolheram.
O vento sopra como um escultor impaciente, raspando o excesso, ampliando extremidades, puxando bordas, torcendo sombras.
Há momentos em que nuvens cúmulos parecem montanhas, tão sólidas que quase tropeçam no azul.
Outras vezes, são véus finíssimos, quase etéreos, fragmentos de sonho que poderiam se dissolver com um piscar de olhos.
Mas a verdadeira magia começa quando o observador olha.
E observa.
E tenta compreender.
A mente humana é incapaz de ver o caos sem tentar impor sentido.
Por isso, as nuvens se tornam espelhos de nossa imaginação.
A pareidolia, esse instinto antigo, é o impulso que nos leva a ver leões nas cristas do vapor, ninfas dançando em altitudes geladas, rostos gigantes olhando para horizontes inexistentes.
Não é a nuvem que tem forma;
é a mente que forma a forma.
A nuvem é uma provocação: um estímulo sem intenção.
Nós é que construímos a narrativa.
Há quem veja ali profecias, mensagens, presságios, símbolos.
Há quem veja apenas beleza.
Há quem veja apenas água.
Mas a verdade é que cada olhar fabrica sua própria versão do céu.
IV. A arte da pareidolia
A pareidolia nuvial é a mais democrática das artes.
Não exige técnica.
Não exige conhecimento.
Não exige explicação.
Qualquer criança pode olhar o céu e inventar mundos.
Qualquer adulto pode reencontrar na nuvem uma memória que pensava perdida.
Qualquer idoso pode ver no vapor a suavidade da vida que passa e retorna.
A nuvem não fala, mas inspira.
Não ensina, mas aponta.
Não cria formas, mas deixa que as formas surjam.
Ver figuras no céu é projetar a alma para fora do corpo.
É permitir que a imaginação dance com as leis da física.
É unir mundos: o da matéria e o da psique.
Pareidolia não é engano;
é participação.
Participamos da construção do universo simbólico ao olhar para cima.
Participamos de um diálogo antigo entre humanidade e natureza.
Participamos da criação de mitos espontâneos. Mitos que duram instantes, mas ecoam eternidades.
V. A dissolução das imagens
Assim como surgem, as formas se vão.
O dragão de vapor perde a cauda.
O rosto de mulher se desmancha.
A montanha inflada se achata.
O animal imaginário abre as asas e se desfaz em fiapos.
Nada dura nas alturas.
A dissolução é inevitável.
É aí que a lição se torna profunda:
a beleza da nuvem não está em sua permanência,
mas na sua despedida constante.
O ser humano tenta, em tudo, capturar o instante: fotografar, congelar, fixar.
Mas a nuvem ensina a renunciar ao domínio da forma.
Ela passa.
E ao passar, liberta.
A dissolução das imagens é a forma mais suave de meditar sobre a morte.
E a cada vez que uma forma se desfaz, abre-se espaço para outra.
A nuvem respira como um organismo gigantesco, inspirando figuras, expirando ausências.
VI. O retorno à água
Ao final, a nuvem cansa de pairar.
Recolhe-se em gotas.
Desmancha-se em chuva.
Retorna ao solo, ao rio, ao mar.
Reinicia o ciclo que nunca termina:
água que sobe,
forma que aparece,
figura que encanta,
imagem que dissolve,
chuva que cai,
rio que corre,
mar que respira,
vapor que ascende…
Um processo sem fim, uma narrativa circular, um poema escrito em hidrografia cósmica.
A água não teme mudar porque sabe que voltar não é retrocesso. É apenas mais um gesto da eternidade.
VII. O céu como um espelho
As nuvens mudam incessantemente porque nós também mudamos.
A impermanência delas é a impermanência da vida.
A pareidolia que vemos no céu é a pareidolia que praticamos no cotidiano.
Vemos padrões onde há fluxo,
identidade onde há transformação,
permanência onde há apenas eternidade.
O céu é uma metáfora elevada.
É como se a natureza nos dissesse:
“Assim como eu mudo, você muda.
Assim como eu não retenho forma, você não retém destino.
Assim como eu me dissolvo para renascer, você se renova ao se permitir correr com o fluxo.”
Nuvens são mestres silenciosos.
E o discípulo que as observa aprende o que Heráclito já sabia:
a vida é água em estado de passagem.
VIII. Conclusão: A eternidade do instante
As histórias que as nuvens contam não são fixas.
São histórias contadas só uma vez,
para quem olha no momento exato.
Depois, nunca mais.
E talvez seja essa a sua maior lição:
não existe mesma nuvem,
não existe mesmo instante,
não existe mesmo eu.
Somos todos vapor moldado pela respiração do universo.
Oscilamos, ascendemos, nos fragmentamos, nos recombinamos.
Vivemos em fluxo, em mudança, em devir.
Quando olhamos para o céu e vemos um cavalo correndo,
um rosto sorrindo,
um castelo surgindo,
somos nós correndo, sorrindo, surgindo.
A água que viaja pelos céus não é apenas água.
É metáfora.
É espelho.
É ensinamento.
É poesia em estado gasoso.
E cada vez que ela se reorganiza e cria uma nova forma,
ela nos lembra com delicadeza:
A vida é uma nuvem. E a nuvem é a vida.
Sempre a mesma, sempre outra.
Sempre forma, sempre fluxo.
Sempre história, sempre vento.
Sempre nós.
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Obs. Caro leitor, o objetivo aqui é estimular a sua reflexão filosófica, nada mais! mais nada!
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